[di passaggio]

L'ARTE DEL SOGNO di Michel Gondry

Terremoti del cuore, slavine tra realtà e sogno, maremoti percettivi, esplosioni oniriche. Una teoria di disastri intimi e quotidiani e banali anche, filmati con una libertà commovente e un'inventiva di psichedelico pudore. Regia sonnambolica e "scientifica" che lavora di bisturi e follia nel forgiare schegge di una storia d'amour fou senza baci, di cui non si tacciono le scorie di dolore e di rancore, immersa nel flusso psichico della "casualità sincronizzata parallela", alimentata da sogni che lasciano impronte sul pavimento e macchie di sangue sulla porta, da una dolce e furente schizofrenia che abbatte i confini tra sonno e veglia. Sogno e son desto.

Sintonizzati sul canale privato di Stéphane (e di Stéphanie), da un certo imprecisato momento in poi non ci interessa più sapere cosa accade ma "sentirlo" ("The brain is the most complex thing in the universe and it's right behind the nose"), travolti da una visionarietà domestica, fatta di cartone e cellophane, ovatta e colla, ready-made affettivi che celano un cuore di pezza sdrucito perchè consapevole della difficoltà e della delusione amorose.

Dell'amore sognato, eppure reale, Gondry, lo Svankmajer sentimentale, mostra la flagranza e la fragranza. E la catastrofe, naif e imminente. Sventata, solo per il momento, da una carezza.