[di passaggio]

300 di Zack Snyder

480 a.C., Termopili, Grecia. In “300” la Storia si ferma intenzionalmente alla didascalia, all’iscrizione puramente decorativa posta in esergo a un saggio di pirotecnia digitale applicata all'arte marziale (e almeno questo, grazie a Zeus, lo mette al riparo da qualsiasi greve ambizione filologica à la Mel Gibson). La rievocazione della celebre battaglia che ritardò l’ingresso dei persiani in Occidente, permettendo ai greci di organizzare al meglio la difesa, è del tutto atemporale, immersa in un fantastico orrorifico paratolkieniano (o peterjacksoniano), giocata fondamentalmente su un piano di sofisticato estetismo (al cubo, dato che è tratto da un fumetto a sua volta ispirato ad un vecchio film hollywoodiano).

Con buona pace di iraniani e statunitensi, quel che più (mi) colpisce (e un po' mi diverte) di “300” non è l'eventuale banalissimo rimando all'attuale scontro di civiltà, ieri come oggi, quanto la sua anima nazi-queer, esaltata più che nascosta dal fragile e ingannevole scudo del pompato machismo omofobo. La messa in scena di Zack Snyder finisce infatti per veicolare (in modo credo inconsapevole e per questo ancor più sbalorditivo) una visione della guerra come prodotto di una figura di super-omo fascistoide, come un grottesco conflitto tra l’immaginario di due retrivi estremismi gay (o criptogay). Da un lato l’ipervirilità palestrata e disciplinata dei discinti ululanti nerboruti Spartani, guidati da un Leonida sbraitante e testosteronico a mille che avrebbe fatto la felicità di Tom of Finland, dall’altro la variante hard-metal del gay-pride più baracconesco, un corteo fetish e transgender che fa corona a Serse, il compagno di merende cattivo di Ru Paul, incrocio tra un performer di body art e una bigiotteria ethnic ambulante. L'omosessuale in quanto iperbole dell'assoluto mascolino si batte contro l'omosessuale in quanto freak che fa della sua diversità un'arma di distruzione di massa. E persino nella morte eroica l'iconografia di riferimento rimanda a un ambiguo San Sebastiano, di jarmaniana memoria, moltiplicato per trecento. Una pulsione (sado)masochistica appagata spargendo sangue come fosse seme. Ad ogni modo, il dominio del fallo che basta a se stesso.

Le donne non ci sono e se ci sono o sono asessuate (l’oracolo fluttuante), o sfigurate e/o trans (la corte dei miracoli di Serse) oppure rappresentano un simulacro in veste femminile della figura maschia, predisposta alla procreazione di altri uomini. La regina Gorgo (protagonista tra l’altro delle sequenze più deboli, o forse inutili, del film, quelle ambientate negli intrighi politici della città) si rivela infine analoga figura fallica sguainando un pugnale col quale deflora il traditore Terone virgineamente biancovestito. La sequenza di sesso regale sta lì allora quasi come excusatio non petita, girata in un modo così improbabile e patinato da non autorizzare qualche dubbio (e non posso farci niente se in questa occasione Leonida mi è sembrato convincente e convinto solo quando prende la consorte da tergo, posizione tra l'altro replicata da Terone quando aggredisce la regina e soprattutto nel primo incontro tra Leonida e Serse, nel quale, auuu!, è il primo ad essere in modalità “bottom”, contrariamente alle aspettative). Il sacrificio dei valorosi spartani apre la strada alla resistenza vittoriosa della grecità, in cui saranno proprio i “molli ed effeminati” ma più furbi ateniesi ad avere la meglio, rappresentanti di un diplomatico rampantismo gay che trae forza proprio dalle ceneri persiane e spartane. Ma pensa un po’.

Poi sì, c’è la magnificenza visiva. A voler essere generosi, suggestioni di Jacques-Louis David, Caspar David Friedrich e delle incisioni di Gustave Doré. Una scorpacciata spettacolare che in queste modalità personalmente reggo con moderato entusiasmo per un massimo di trenta minuti dopo di che comincio a sospettare di assistere all’accademia dell’espressione digitale, altro che nuove frontiere del cinema. Un partouze visivo agli estrogeni che usa il ralenti per ritardare l’orgasmo. E per carità, che non mi si venga a parlare di epos altrimenti mi viene il dubbio di aver capito poco non solo di Omero e Virgilio ma anche della Saga dei Nibelunghi: “300” è la kalokagathìa ai tempi della Playstation.

A pensarci, il tutto è di una compattezza espressiva quasi impeccabile. E, lo si voglia o no, becero o meno, riempie gli occhi, anche se la morale dello sguardo è un tanto al pixel. Peccato sia assolutamente privo, oltre che di suspense drammatica, anche di ironia (volontaria, perché quella involontaria abbonda). Per dire, io mi sono divertito. Ma anche no. Perché una stentorea e obsoleta voce fuori campo come quella che puntella la narrazione di “300” puoi digerirla fino a un certo punto se poi non subentra una cosciente lettura autoparodistica. E perché la rappresentazione estetizzante e totalmente acritica della violenza alla lunga, sarò vecchio, sarò un’animella, sarò un molle ateniese, non mi diverte più.

Mi si perdoni il titolo del post, indubbiamente volgare, un po’ troppo stile Bagaglino [Bagaglino. Signora Leonida. Mmm] ma mi è stato servito su un piatto d’argento di pregevole fattura persiana e non ho saputo resistere. Oppure lo spirito di Borat si è impadronito di me più di quanto non pensassi. Esci da questo corpo ariano, sporco kazako.