[di passaggio]

UN'ALTRA GIOVINEZZA di Francis Ford Coppola

Dopo dieci anni, il commovente ritorno di Coppola sullo schermo. Commovente non tanto per il soggetto in sé quanto per la generosità con la quale Coppola si concede nudo allo sguardo altrui, al nostro, in un film aperto e meravigliosamente slabbrato che è anche un distillato prezioso di tutto il suo cinema, nel quale Dracula rapisce Peggy Sue, Kurtz consola Jack (o viceversa), i sognatori di “One from the heart” si ritrovano a ballare nelle stanze chiuse, marroni e gialle, della saga dei Corleone, e i ragazzi (della 56esima strada) si fermano a riflettere (e riflettersi) nei giardini di pietra.

Un’opera dal fascino baluginante e sfuggente, facilmente criticabile ma di straordinaria ricchezza, che immerge i suoi rebus filosofici sul Tempo e la Conoscenza, discutibili o meno, le suggestioni mistiche e le ipotesi archeolinguistiche nel liquido amniotico del melodramma delirante d’amour fou e nelle spire del cinema fantastico e d’avventura, irto di ombre espressioniste (fantasmi noir di Lang e Tourneur), un gioiello esuberante e malinconico che costeggia il ridicolo e sfiora spesso il sublime.

Grandissima regia che brucia l’ipertrofia narrativa e le iperboli del plot (complesso? squilibrato?) in una trasparenza immaginifica sconcertante, creando uno spazio altro in cui tutte le antinomie si fondono surrealisticamente. L’autentica visionarietà di “Youth without youth” scaturisce non dall’accumulo delle forme ma dal recupero della loro purezza, dall’attingere nel 2007 al linguaggio antico, quasi sacro, degli albori (la giovinezza senza giovinezza della macchina da presa), in un intreccio vibrante di sovrimpressioni e dissolvenze incrociate e in nero, di montaggio interno all’inquadratura (che, pur fissa, sembra esplodere) e immagini capovolte (la prima illusione della camera oscura), in una fusione armonica tra ritmo visivo e colonna sonora (di Osvaldo Golijov, bellissima).

Apparentemente racchiuso tra titoli di testa e di coda hollywoodianamente classici, un ammaliante palinsesto legato con un nastro di Moebius, che finisce col fare affiorare strato dopo strato una verità semplice e struggente: l’imprescindibilità del presente. Perché l’Infinito e il Tempo come flusso psichico sono appannaggio dell’Arte e della Scienza (dunque del Cinema?) ma l’uomo nel suo viversi è fatto di attimi di presente. Quelli in cui improvvisamente sbocciano, e poi appassiscono, le rose.