[di passaggio]

Ovvero "no che non chiudo il blog, mi serve ancora"


AWAY FROM HER - LONTANO DA LEI di Sarah Polley

Sarah Polley sembra dirigere come recita.
Delicatissima, pudicamente malinconica, ma con una vena di inquietudine ineliminabile. Non un film sulla malattia ma sull’amore pervicacemente ricordato. L’Alzheimer è una valanga al ralenti che rischia di cancellare i solchi paralleli tracciati non senza fatica da una coppia nella soffice neve del loro lungo percorso amoroso. E c’è qualcosa di “egoyaniano” nella rappresentazione della casa di cura come una bolla temporale e sentimentale (la luce diffusa e ovattata, la cortesia irrigidita della direttrice), un confortevole limbo senza facili vie d'uscita.

E poi gli occhi di Julie Christie. Che smarriscono la logica. Che fermano il tempo (anche del cinema). Che conservano l’amore.

(un gran piacere ritrovare in ottima forma Olympia Dukakis)

SWEENEY TODD di Tim Burton

I've never had dreams, only nightmares.

Non c’è più favola macabra, né compassione per gli umiliati, lo humour è così nero che non si vede più, tutto il mondo è freak, tutti (anche i freaks) meritano di morire. Il Burton più duro e politico nelle fuorvianti e fuligginose vesti del “solito” Burton. Un’opera di asfissiante rigore grafico che affida al cantato l’unica boccata d’aria possibile, l’unica forma d’armonia. Il Dickens della lotta di classe e degli orrori sociali, ma senza il suo pathos filantropico, mescolato all’atmosfera allucinata e sanguinaria della revenge tragedy giacobita. Ed anche un perfidissimo mélo per voce sola (quella di Mrs Lovett che sogna un futuro azzurro pastello). Quello che Burton mette in scena è l’inferno fumante sulla terra, additato da una povera pazza che nessuno ascolta, un mondo dedito allo sfruttamento legalizzato dei corpi (gli orfanotrofi, i manicomi, le case dei buoni borghesi) e all’antropofagia più o meno consapevole, famiglie disfunzionali che si autodistruggono allevando giovani tagliagole alcolizzati.

Pasticci di carne, questo siamo.

PERSEPOLIS di Marjane Satrapi e Vincent Paronnaud

No, sul serio. Si può parlare male di “Persepolis”? Si può davvero? Parlarne male adducendo argomenti degni di nota, intendo. Secondo me non si può. Chi ha già letto la graphic novel (come me) ne ritroverà i sapori intatti, i tratti naïfs e netti delle tavole tradotti in eleganti e decise sfumature di carboncino che fanno spola tra la luce e il buio. Chi non l’ha letto si farà facilmente conquistare da questo “noir et blanc en couleur” che parla di una bimba poi ragazza poi donna e di un popolo intero, di Dio e Marx, di Bruce Lee e del punk, di integrità personale e di tragedia ideologica (e politica), come se nulla fosse.
Profumando di gelsomini nascosti nel reggiseno.

(Sì, c’è la nonna saggia, vitale e anticonformista. E allora?)