[di passaggio]

THE BLACK DAHLIA di Brian De Palma

Da depalmiano quasi integralista (pronto a difenderne non solo la missione impossibile ma perfino quella, comprensibilmente massacrata da molti, su Marte) sono sconcertato.

Perchè "The Black Dahlia" è un testo audacemente teorico in cui il corpo del noir viene sezionato e svuotato fino a sfiorarne la parodia (proprio come il cadavere di Elizabeth Short), in cui la verità, se esiste, è relegata nella desolazione dei provini in bianco e nero, nei ringraziamenti dei titoli di coda, nel porno archeologico, dove la presunta realtà, oscenamente, ha la meglio sulla fiction. Ma è uno sguardo teorico che appare del tutto involontario, retto da un'ossessione fredda di cui vediamo solo lo scheletro e nulla più, perfino privo del godimento puramente mentale e masturbatorio che i dispositivi metacinematografici sulla scena e fuori scena dovrebbero/potrebbero scatenare.

L'interpretazione postmoderna sembra così essere solo il fondo di caffè nella tazza di un noir che in quanto tale funziona poco, nonostante l'eleganza della ricostruzione e il ricco catalogo di perversioni. E se è facile tirare in ballo come scusante l'ingombrante testo letterario di partenza (ma "Il falò delle vanità" allora?), risulta decisamente meno facile giustificare come fatto apposta un miscasting incredibile (e Josh Hartnett è imbarazzante in modo insostenibile) in cui gli unici veri brividi vengono da una Fiona Shaw sopra le righe che sul finale ripropone lo spettrale istrionismo sunsetboulevardiano di Gloria Swanson/Norma Desmond e dall'apparizione sfigurata di William Finley, eterno fantasma di un palcoscenico qui più oscuro che mai (e dal cameo musical en travesti di k. d. lang).

Alla fine a funzionare sono davvero solo i pezzi di bravura virtuosistica, mica tanti tra l'altro (e mi piace ricordare, più del dolly à la Orson Welles che lega diversi crimini in un unico iperdelitto pianosequenziale, la lunga grottesca soggettiva in casa Liscott, il vero ghigno sanguinante del film), inseriti una struttura drammatica di un rigor mortis da lasciare spezzati in due. Come la Dalia Nera, abbandonata in un terrain vague alle pendici di un'impassibile Hollywoodland.

Forse rivedendolo, potrei innamorarmene perdutamente o perdutamente odiarlo.
Al momento preferisco fare a meno di questo ennesimo proclama sulla morte del cinema.